На подоконнике лежит перо,
Но птицы той давно простыл и след.
Мы собираем битое стекло
И режем пальцы об чужой рассвет.
Труба скрипит в утробе этажей,
Как будто дом пытается вздохнуть.
Мы все жильцы запертых рубежей,
И каждый выбрал свой бетонный путь.
Фонарь за шторой чертит силуэт
Того, кем мы хотели стать вчера.
Но воск стекает, оплывает свет,
И гаснет тень на стенках до утра.
А нить судьбы - не шелк и не канат -
Всего лишь волос с головы чужой.
Кто нас сплетал - давно глядит назад,
И мы висим над пропастью пустой…