Оно не тикает - течет,
Как деготь в трещинах паркета.
Мы думаем: еще не в счет,
А счет уже закрыт с рассвета.
Вчера - осколок в голове,
Который режет, если тронешь.
Сегодня - дым на синеве,
А завтра - омут, где утонешь.
Мы копим годы, как старье,
В чуланах памяти остылой.
Потом разложим все свое -
И ахнем: было - да уплыло.
Но в тот последний, тихий миг,
Когда песок уже не сыплется,
Поймешь: ты сам - песочных книг
Страница, что едва колышется…
На тихий берег сонного залива Баркас уложен, выстыла смола. Корму втянули глухо, терпеливо, Уняв на дне движение весла. Не шторм лишил тяжелый киль разбега, В с…
Читать →Шуршит за окнами прибой, Шлифуя сумрак голубой. И льется лунное стекло, Храня безмолвное тепло. Сквозь шорох сада - шелест сна, Скользит серебряно луна. Дрожит…
Читать →Скользила Смерть сквозь сумеречный сад, Смывая след сияющего мая. Но вдруг застыл ее хрустальный взгляд, Впервые стужу пальцев забывая. Там Жизнь спала в сплете…
Читать →